EL ALMA DE LA POESIA

Escribir como una terápia

Escribir poesía...

Nadie sabe explicar que ocurre cuando una idea, empieza a atormentarte en la cabeza. Como cuando estas enamorada, una y otra vez, esa idea se repite en tu cabeza, te atormenta, no sabes como explicarlo, tiene que salir, pero no encuentras las palabras...

Las palabras se empiezan a revolver con la idea en tu cerebro, tiene que salir, pero no sabes aún colocarlas...

Hasta que de pronto, como un rayo de sol en la mañana, la luz del alba, o la estrella mas brillante, la idea ha colocado las palabras. El corazón ha hecho su trabajo y entonces ha nacido una poesía. Las ideas y los sentimientos se han ordenado. Parte de ti se ha despegado de tu cuerpo, porque necesitas ahora sí, compartir este sentimiento. Y lo transmites, y lo cuentas... parte de tu alma es compartida con quien te escucha.

Por eso tiene tanto valor la poesía, porque siendo un sentimiento recóndito y dificil de explicar, es compartido por otros, y esos otros se identifican con tus palabras. Así se aprende y se comparte.

No creo que la poesía sea una cursi cuando hablo o escribo de poesía y estoy convencida de ello cuando miro a los ojos a Pablo Neruda...

"Subí las escaleras,

crucé los arrecifes,

me llevaron los trenes

las aguas me trajeron,

y en la piel de las uvas

me pareció tocarte."

(Pablo Neruda)

Ese cuerpo de niño grande, esa apariencia que no es aparente, esa dulzura escondida en ese cuerpo de hombre recio y ... dulce.

Aprendí de él y de sus "Versos del Capitan", Aprendí que los poetas, son duros y recios.

Y cuando consigo ver mis versos y leerlos y releerlos, tratando de ser consecuente entre palabras y sentimientos, se que el ser poeta es bondad, es agradecimiento, es sencillez y para comprobarlo solo hay que mirar a los ojos a Mario Benedetti.

"y a lo mejor

si la sonrisa viene

de muy

de muy adentro usted puede llorar

sencillamente

sin desgarrarse

sin deseperarse

sin convocar la muerte

ni sentirse vacía ...

...entonces su sonrisa

si todavia existe ...se vuelve un arco iris."

(Mario Benedetti)

Aprendí de algunos de mis poetas, que también hay que ser valiente, y decidido poetas comprometidos con la vida, tal como lo aprendí de Gabriel Celaya.

"Maldigo la poesía

concebida como un lujo cultural

por los neutrales

que lavándose las manos

se desentienden y evaden"

La poesía "...como el pan de cada día

como el aire que exigimos trece veces por minuto"

(Gabriel Celaya)

Por eso tengo tanto respeto a la poesía, porque es una parte del alma de quien la escribe, es parte de su mas profundo sentimiento. Con ellos se aprende y son desprendidos, compartiento sentimientos y cultura, compartiendo filosofía de vida, y enseñándonos a colocar las ideas y el corazón. Gestos relajados tal como vemos, de quien no tiene basura escondida en su corazón, de quien se enfadó con la poesía y quien amó con la poesía. Escribir como terápia...

Por eso una de las cosas mas denigrantes en la vida, un crimen imperdonable, es tomar las palabras de los poetas, y querer convencer a los demás de que son nuestras. Cuando uno escribe la poesia, y la muestra y quien la lee, se siente identificado con ella, es todo un orgullo y un honor, pero no por ello hay que quitarles sus sentimientos, sus palabras y sus poesias. Defiendo la idea de no solo citar la frase de mi poeta favorito, sino de terminarla diciendo su nombre, porque avala mi pensamiento, porque me identifico con el, porque comparto mi alma con el poeta, pero jamás se la quitaría a ninguno de ellos. No perdono a quien lo hace.

Recientemente me ha pasado. Me han leido una poesia diciendome que era propia y he descubierto (porque leo mucha poesía, incluso de poetas noveles) que la autoría de la poesía es de un joven guatemalteco. Es doloroso este hecho.

El poeta nos da sus sentimientos, busca las palabras para contárnoslo, abre su corazón y comparte con sus lectores parte de su alma, y siempre hay desaprensiv@s que quieren que pensemos que son autores de estas palabras, de estos sentimientos, de estas letras. Es el peor pago que se le puede dar a un poeta. El mejor, reconocerlos como los autores de unas palabras que bien podrían ser nuestras, porque pensamos lo mismo, pero ellos lo dijeron mejor. Encontraron las palabras que mejor lo explican. Mal pago le damos al poeta si queremos quitarle la autoría de su obra.

Por todo ello, por favor ... por respeto, por equidad, por justicia, por sentimientos, por principios ... que no se vuelva a hacer...

Y ahora me dirijo a ti, a quien no quiero hacer el daño de decir tu nombre en este blog. Tan honroso es escribir una poesia, como decirla, como sentirla, como haciendola nuestra no olvidar decir el nombre de su autor, y mucho menos poner el nuestro en su lugar.

Por favor... aprende a amar la poesia y a respetar a su autor....No lo vuelvas a hacer...

CREEDME ...

(En recuerdo a los ultimos momentos de Marta del Castillo)

Creedme … lo sé.
Cuando un día cualquiera, uno sale a la calle, y aquello que le han dicho tantas veces que no haga, va y lo hace.
El delirio de la juventud.
Creemos que somos sabios, y que sabemos mas que nuestros progenitores.
Me lo avisaron muchas veces, y sin embargo, nunca pensé que me fuera a pasar a mi.

Creedme … lo sé.
Cuando empiezas a ser consciente de que algo no va bien, y dices, en qué hora y por qué no hice caso a mis padres… Esto no va bien. Si mis padres me vieran ahora se enfadarían mucho conmigo… les he desobedecido, ellos me avisaron.

Creedme … lo se.
Cuando ves que la situación se te empieza a escapar de las manos, las piernas flojean, el estómago se encoge, y el aire empieza a faltar. No controlas tus manos, que se mueven despavoridas. No debí llevar la contraria a mis padres. Si ellos estuvieran presentes me sacarían de este lío. A nadie puedo pedir ayuda. Entonces desde el fondo te tu alma sale una voz: ¡¡¡Pero por favor déjeme ir¡¡¡. Empiezas a pensar que tus padres estarían dispuestos a pagar todo el oro del mundo, seguro que sí, ellos … que te quieren tanto…. darían su vida por ti, lo sabes. Se agolpan sentimientos, sensaciones, cuanto darías por escuchar solo una voz: la de tu madre o la de tu padre¡¡¡¡. Pero tu estás ahí … sola indefensa … sin ayuda de nadie, en una situación que ya no puedes controlar.


Creedme … lo sé,
En estos casos hay que estar muy despierta para poder aprovechar, el mas mínimo despiste, o tirar a dar en el talón de Aquiles, o asustar tu, que ya estas muy asustada. Es indispensable, no perder la calma y por supuesto no perder el conocimiento, ni la razón. Si se pierde el conocimiento subida en este tren que lleva mucha velocidad, ... el tren te llevara a la estación que desee, no sabes a cual, tu no querias estar en ese tren.
Es importante tirarte del tren en marcha.

Creedme … lo sé
Yo ... tuve suerte.

Es el momento de decidir, nosotros tenemos la opcion ...

Podemos mirar a un lado y a otro, y decidir cual es el camino que queremos seguir. Yo por mi parte lo tengo muy claro... igual de claro que lo tuve siempre. Creo que sería mayor el ejercito de los que seguiriamos el camino de la vida". Un día nos engañaron, "riqueza para el pueblo", "puestos de trabajo", "filtros verdes", todo eso donde está?, me llegaron a insultar por conseguir que se pusiera una depuradora de mayor calibre en el complejo industrial... Depuradora que tal y como podeis ver en el video no se debe utilizar, ya que si observais se ve la corriente roja de sangre en el rio Tajo. Corriente de nuestro río que a su paso por La Puebla es la única que tiene. Tan facil de comprobar, como bajar y dar un paseo, bien protegidos por mascarillas, pues el olor es inaguantable ...Y todo esto pasa a tan solo tres kilómetros de nuestro pueblo. ¿Dejamos de mirarnos el ombligo? Genial el museo, genial el festival Celestina, pero ¿no estamos olvidando algo?
Acompañadme en el paseo, del que al menos os he evitado el olor¡
(Paloma)

EL ALMENDRO ....

El almendro antes ...

El almendro de la puerta de mi casa, testigo mudo de visitas, de encuentros, y de retornos...

Siempre ahí mirando...

Nunca nos dió almendras, que caían en el camino pero eran amargas, pero nos acompañó con su belleza, con sus flores blancas, con su olor...

Avanzada la primavera soltaba los pétalos de sus flores, haciendo una alfombra blanca a la puerta de mi casa, igual que cuando nieva...

Recuerdos ...

Un día, el dueño de ese almendró renegó de él, y vendió sus tierras junto con el almendro a unos personajes que lo convirtieron en una sombra. En una sombra de lo que fué..., lo abandonaron, y le rodearon de basura.

El almendro año tras año, ha intentado vivir, pero creo que definitivamente lo hemos perdido...Cualquiera que sepa de almendros, sabe que el almendro es de secano, y que es capaz de vivir en condiciones muy duras, pero yo creo que el nuestro se ha cansado de vivir..., se ha cansado del ruido, y del mal olor.... y ahora día a dia cuando llego a mi casa, y lo veo, siento una enorme pena por el. Yo nada puedo hacer pues se ocuparon de rodearlo con una valla sus nuevos propietarios, los mismos que hicieron que se marchase San Blas. Los seres vivos mas cercanos que tiene somos nosotros. Nadie lo cuida, lo mira o lo observa mas que nosotros. A nadie importa el almendro mas que a nosotros, porque como dice el refran "ojos que no ven ... corazon que no siente", vosotros no lo veis pero yo si cada día, como veo el puente romano lleno de basura..., como veo los trozos de visceras en la Vereda Molinera..., como huelo..., como siento...

No quiero pensar que toda la Vega, lo que fué el pan en años de guerra, lo que fué la despensa de las familas pobres de nuestro pueblo, lo que fué el oxigeno en años de penuria,... no quiero pensar ... que acabe como el almendro de la puerta
de mi casa ...

El almendro 11 de febrero de 2009.

EL ESPIRITU DE LA BLANCA PALOMA

Porque el alma se alimenta de sensaciones, olores, sonidos, ....

Letra e interprete: La argentina Mercedes Sosa

Chacarera: Música tradicional de Argentina.

Donde ha ido San Blás?

Nací y crecí en una ciudad.

Una ciudad grande, Madrid.

Nunca había oído hablar de San Blás, mas que porque se celebraba el santo de mi tío "Joselito", a quien llamábamos así, aunque su verdadero nombre era Blás Felipe, como el poeta, de quien cogió sus versos para ponerlos en su preciosa voz y recitar con inusitado esmero sus poemas.

Cuando tuve 16 años y comencé a venir y a frecuentar La Puebla, vi, que mis amigos, que estudiaban en Madrid, el día 3 de febrero se iban al Retiro a comerse una tortilla, y me contaron que en La Puebla se festejaba popularmente San Blas.

Digo popularmente porque nunca fue fiesta oficial, tan solo fiesta del pueblo que cogía sus tortillas y se disponían a comerlas junto al río, en el paraje conocido como la Vega del Puente. Viniendo de ciudad, me gustaba esta costumbre.

Nunca fui de misa, por lo que los días de los santos nunca me los aprendí, aunque siempre supe, que el día que la carretera de San Martín de Montalbán se llenaba de gente, era porque como dicen en esta tierra "de parte mañana", las familias enteras hacían esta romería en su mayor parte a pié, hasta el río.

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Era precioso ver a las abuelas, a los nietos, y a los jóvenes con sus bicicletas hacer el recorrido, ese día te encontrabas a todo el pueblo en el paraje. Era cita obligada, nadie quería perdérsela. Mientras unos a otros se invitaban para probar, cual de las tortillas, estaba mejor hecha. Los que mas disfrutaban, como siempre en estos casos, los niños. Los mayores contaban historias de antaño:

... Cuando por lo que ahora es carretera iban los burros y las mulas...

... Cuando los milicianos de La Puebla se escaparon a pié en dirección hacia San Martín ...

... Cuando hubo un año que la crecida del río saltó el puente romano ...

... Cuando se tenían huertas en la zona de los abuelos, de los padres, de los tíos ..., llenas de tomates, melones, pepinos, pimientos, sandías o tabaco y se rebuscaban setas, aceitunas o espárragos.

Entre historias y juegos pasaba el día. Los más expertos pescaban carpas que luego guisaban al estilo del pescador.

Al final del día cuando el sol empezaba a caer, con cánticos y juegos se iniciaba la cuesta arriba. La cuesta del canal, que pesa tanto en piernas y corazón ...

El sol iba bajando y siempre el tiempo acompañaba...

¡Que gratos recuerdos¡... A mitad de camino, parada obligada en el fortín. A los chicos les encantaba meterse en aquel reducto de la guerra civil para jugar a Dios Sabe que...¡¡¡.

¿Donde ha ido San Blas?. Este año me ha pasado desapercibido. No vi a nadie en la carretera. No escuché cánticos, juegos, ni risas...

De pronto comprendí.

En la Vega del Puente, ya no se pueden comer tortillas.

Un apestoso olor a podrido lo inunda. Un río lleno de sangre y pastoso, donde el agua ya no es transparente, circula por la zona, tan lento como puede o le dejan. Ya no hay carpas, ni patos, ni flores ... No queda nada, hasta los árboles poco a poco van agonizando, incluso el álamo blanco, ya no está. Tan solo lo que un día alguien se empeñó en plantar: EUROCENTRO DE CARNES MANCHEGAS Y SERMASA, y quien siembra vientos..., recoge tempestades.

Hoy tenemos lo que La Puebla un día defendió, engañada..., equivocada..., o vaya usted a saber cual es la razón... intereses económicos,... protagonismo,... o cojones...

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Lastima San Blás se marchó....

Paloma

(1) las tres fotos corresponden al mismo sitio, la primera en 1986 y las dos ultimas al 3 de febrero de 2009

LA IGNOMINIA DEL SIGLO XXI

Dice la Real Academia Española de la Lengua, que una ignominia, es una afrenta pública.

Esta misma institución dice que la afrenta es la vergüenza pública por tanto.

Hacía mucho tiempo que no oíamos esta palabra. Salvo en el teatro de nuestro festival Celestina, en el que la palabra ignominia viene dicha en innumerables ocasiones por la "santa" Inquisición.

Hace un par de días, sin embargo se ha producido en nuestro entorno una verdadera ignominia. Sin lastre, sin culpa, sin escrúpulos, "sin inquisición?". Esta institución que quedó abolida hace siglos, hoy en nuestro municipio a resurgido, tal vez los autores de esta ignominia son los descendientes de aquellos, o tal vez alumnos aventajados de los mismos.

No quito ni pongo rey, pero analizo la situación. Como demócrata no creo que ningún político deba ser insultado de forma personal. Creo que a un político se le debe hacer crítica de su gestión. Los aprendices de brujo, alumnos aventajados de la escuela del Sr. de los Santos, probablemente opinen lo contrario que yo. Me da igual, su talante no es como el mío y por nada en el mundo me gustaría parecerme a ellos, y por ello, no me importa en absoluto la vida personal y particular de los políticos de mi país, ni tan siquiera los de mi municipio y mucho menos con quien duermen o se levantan por la mañana.

Como mujer. Me repatea que se insulte con esos apelativos a una congénere. Ahí sé ve el machismo de los hijos del diablo. Nunca se hizo una pintada criticando a ningún político varón en la que se escribiese "El C... del alcalde que se acuesta con muchas mujeres". No eso nunca ocurriría porque un hombre que se acuesta con muchas mujeres es un machote, mientras que una mujer que se acuesta con mas de un hombre es una PUTA, claro está para los sucesores de la Inquisición de nuestro pueblo.

Como valiente, nunca escribiría una pintada en una pared, aprovechando la nocturnidad ni el anonimato. Siempre de frente..., lo que hay que decir se dice como lo estoy diciendo en este caso, con firma y opinión sobre hechos concretos y probados. No acuso de forma indirecta, sino directamente acusando, y como demócrata residente en un país libre.

Como Mediadora Intercultural, nada que decir acerca de los "moros", salvo una cosa... por qué siempre se paga con ellos?, Porqué siempre tienen que salir a relucir en todas sus pintadas?, nuestro pueblo es un pueblo tolerante, donde conviven 37 nacionalidades distintas, y bien avenidas en su inmensa mayoría. Si ustedes no entienden en absoluto, ni por ensoñación a los ciudadanos musulmanes por qué les llaman "moros" a modo de insulto, colocándoles los adjetivos que a ustedes les parecen bien en todas las pintadas que ustedes hacen? Cuando ustedes saben que les explotan, les vejan, les esclavizan para ahorrar pagos de hacienda y de seguridad social. Ellos están deseando cotizar a la Seguridad Social, porque de lo contrario no pueden renovar sus tarjetas, pero ustedes no... ustedes les contratan sin contrato, para pagarles una miseria de salario, y hacerles trabajar mas horas de las que debieran. Ustedes se ahorran los impuestos y la seguridad social, y se quejan de las subidas de impuestos. ¿Donde quieren ustedes ir a parar?, si para colmo y además no son tolerantes, no dialogan, no explican sus razones, sino que simplemente hacen lo único que saben hacer ... daño.

Me avergüenzo de compartir mi espacio físico con ustedes, de que ustedes sean mis vecinos. Por suerte, la mayoría de la gente de este pueblo, no opina como ustedes porque ellos, los pueblanos, SI SON TOLERANTES, y así lo han demostrado de manera espontánea, obedeciendo a sentido común, al amor propio,a la solidaridad y al compañerismo, cuando a plena luz del día, han limpiado la mierda que ustedes han dejado aprovechando la nocturnidad, y el anonimato, en los espacios y edificios que son de todos nosotros, en los espacios y edificios que nosotros SI PAGAMOS con nuestros impuestos, esos que ustedes se niegan a pagar, y de los que nos mostramos orgullosos, cuando vemos prosperar a nuestro pueblo en cultura, en belleza y en convivencia.

Sean ustedes consecuentes, y hagan crítica razonada a la gestión política, aliénse con la oposición, si es que los admite cosa que dudo también, y por favor, dejense de bajezas similares a las realizadas hace dos días. Aunque mucho me temo que su inteligencia y conocimientos no llegarán para tanto, a lo máximo que pueden aspirar es a ser la vergüenza de este pueblo y desgraciadamente ya lo son y lo han conseguido con sobresaliente (intolerantes, machistas y racistas)

Paloma